А ведь зиме-то - кранты!

хм... а не отпраздновать ли? )

---

И какая тупая злоумышляющая скотина притащила в наши края вместе менеджментами и прочими мерчандайзингами понятие "корпоративная вечеринка"?? Нет, раньше я достаточно аккуратно участвовал в дружеских и официальных попойках, но когда меня настойчиво приглашают на КВ... Пропадает всякий аппетит, уступая место необоримому желанию надраться в уютной подворотне. С чего бы это? Черт его знает...
А в пятницу заехал я в очередную организацию, дабы исполнить долг и вручить тамошним дамам цветов, шампанского и кривой оскал, именуемый (это если при полном комплекте зубов) голливудской улыбкой. Вхожу - никого, окромя незнакомой дэвушки, спешно наводящей порядок на лице и обуви. Испугано шарахнувшись моей праздничной рожи, она вылетела за дверь, пробормотав что-то насчет КВ и жуткого цейтнота, и сделав ручкой жест из сигнального набора ВМФ, означающий "за мной, но на расстоянии". Ну и черт с тобой. Ту входит местный журналист, с лицом явно розовым и грустным. Видит "подарки", молча жмет руку - мол, понимаю, соболезную.
Объясняет, что дам-с потчует праздничным спичем и шампаньским президент, садится за стол и протягивает мне листик из тощей стопочки. Его последнее творение. Хороший стих, а главное - от души. Оригинал, увы, коварно похищен воинствующими феминистками на одной из сменяющих друг-друга третьи сутки КВ. Но суть я помню.
Речь в опусе идет о том, что стреляют пушки, летят ракеты, рвутся мины, в небе пилоты сбивают друг-друга ловко, грохочут танки а в штабе командир...
...склонился с ластиком над картой.
Вот это - настоящий праздник!
Не то что, блин, 8 марта.

А вообще - щастья вам и любови, во всякий день и час, просто так, а не потому, что положено. И ну их нафик, эти даты, честное слово.
Целую.
Vin.

---

Эка... в кои-то веки выполз, включил аську, застал приятных людей... И на тебе - сервак заглючил. Скотина...

А еще нашел я игрушку, в которую баловался еще сна спектруме, сто лет назад. Не ее, конечно, новое поколение, 3д и всякие прибамбасы, но все же. Иначал играть. И играю-то раз в 3-5 месяцев, тем более не в космические стрелялки-леталки. А тут как старая любовь...
И вот я уже крутой перец, инопланетянцы привиде меня дружно кончают с собой, еще на расстоянии 200 ls (а ближе я их и сам поубиваю). Я и сам себя начинаю бояться.
Но тут приходит упитанный звиздец. При проверке машины на период очередной вирусной эпидемии и чистке всякой ненужной фигни один умный товарищ, как и должно, сохраняет savegames, но!!! Гадкие малфадорцы сделали так, что в профиле необходим еще и game.id из другой папки. Которой больше нет. Нет совсем. Даже для товарищей из налоговой и госбезопасности. Глубокое - оно и есть глубокое. Да еще и с записью поверх.
Так я к чему. Люди добрые! Извините, што обращаюся, но нет ли у кого сейвов вместе с айди к Star Fury из Space Empires?
Хотя бы под 30-й левел, желательно не ниже Commodore и по-аглицки. Или хоть что-нибудь. Ну не буду я играть заново. А хотелось. Всего несколько раз поигрался, еще надоесть не успела. И благодарность моя не будет иметь границ в разумных пределах.
И сотрудники спасибо скажут. Говорят, что я тогда добрее стану. Ну не как Ленин, положим, но очень добрым.

---

с ума спрыгнуть.... и так хорошо....
Я видел сон.
Снился тир. Не настоящий, а тот, маленький, в остове мертвого автобуса, с классической надписью на боку огромными, непременно печатными буквами, деревянной стойкой, на манер барной, в одном шаге от входа, с лежащими на ней ширпотребовскими ТОЗовскими воздушками... Они лежали почему-то строго параллельно друг-другу, на равном расстоянии, под углом градусов в 30 к направлению на мишени... Две были прикованы к стойке изящными цепочками, а три - новомодными стальными тросиками, уходящими под стойку сквозь специальные отверстия... И еще... одна была совсем старенькая, с деревянным прикладом... Странно, но старика, ухаживающего за ними не было, не было никого. Только я и пять этих бесхитростных ТОЗовок, которые подарили невесть сколько радости бессчетному количеству пацанов... Рядом с каждой из них была аккуратно привинчена к стойке шурупом (именно гадким отечественнымш шурупом с раздолбанным шлицом) полиэтиленовая крышечка от банки. И у крышечек были аккуратно же срезаны козыречки для захвата... Нет, старик явно очень любит свой тир и, особенно, свои воздушки... Даже на тросиках и цепочках ни пятнышка ржавчины, но нет и пятен масла. И маслом еще не пахнет. Винтовки спали всю ночь и они еще холодные, сонные, даже жестяной корпус тира еще не разогрелся солнцем, совсем прохладно... Почему я уверен, что это весеннее утро, Киев (и почему именно Киев)? Мало того, я даже знаю, что это май, часов девять утра... Скоро начнет сыпаться тополиный пух, который можно будет поджигать, глядя, как быстрый огонек обегает весь квартал... И в тире так хорошо, я первый... а может это понедельник и никого не будет? И я спокойно потрогаю все их и выберу все равно старушку с деревянным прикладом... у нее даже прицельная планка не люфтит совершенно... и мне достаточно будет всего трех пулек, чтобы пристреляться... Смешных дешевых пулек разного веса, похожих на наперстки...
Я даже погладил старушку рукой... странно - нет облупленного лака... будто ее хорошо очистили и натерли пропиткой... только светлые пятна на цевье и прикладе, а скоба и спусковой крючок - вовсе белые и блестящие, в отличие от новенькой пластиковой соседки... Вот только кто же продаст мне пульки? Как же без них-то? Ведь кто-то же взвел на самолете под потолком штыри маленьких тяжелых бомбочек с уже надетыми на на них рулончиками пистонов? И повесил в углу качающуюся пробку ит шампанского на капроновой нитке... До сих пор качается.. Я знаю, сегодя я оставлю пробку в покое - я перебью нитку, даже придумал как. Надо бить повыше, у самого гвоздика - тогда она будет иметь меньше свободы и маленькие пульки ее перервут. Буквально с третьего раза. Именно с третьего... И будет восхитительно пахнуть разогретым движением поршня металлом и теплым ружейным маслом... Уникальный запах, без жесткой, как гвоздь, примеси пороха, в которой он бы потерялся...
И еще я вижу, что старик, конечно же, поддерживает в рабочем состоянии изумительную маленькую (даже уменьшенную) мишеньку в рамочке на тросике с электромоторчиком и кнопкой... Как в настоящем тире... Мне очень легко будет пристреляться, второй и третий будут лишь для порядка.......

А потом я проснулся. Спал всего три часа, но какая легкость... и на улице - солнце... И я добрый.
Может быть, мне еще покажут продолжение? Право же, совершенно удивительно....

PS:Днем вернулся, прочел свои впчатления и поразился - весь сон до сих пор в памяти, живой, красочный, с запахами и тактильными ощущениями... Я знаю, что если выстрелю в кружочек над жестяной мельницей, ракрашенной масляной краской, то ее крылья завертятся под мигание именно красной лампочки и именно под шипящие звуки полонеза Огинского из чемоданчика-проигрывателя "Аккорд", что на полочке за мишенями. Даже помню, хоть и не был снаружи, что тир этот, как ему и должно, стоит у беленой известкой бетонной ограды старого парка, в самом углу, заросшем старыми тополями и густыми кустами сирени. В кустах наверняка валяются несколько бутылок из-под дешевого портвейна и плодово-выгодной "Золотой осени". И обязательно стакан. Не жалкий мятый пластиковый стаканчик - родственник презерватива, а настоящий, серьезный мужской инструмент - тяжелый граненый стакан, штамповка из мутноватого стекла с пузырьками. Он валяется на боку и к нему пристало несколько липких чешуек тополиных почек. Почему вдруг? Ведь пух еще не падал... А вот прилипли. И главная странность - почему на бомбочках под самолетом были надеты синие рулончики пистонов? Ведь должны быть плоские пистоны-капсюли для латунных гильзь под дробовик. Их полно в любом магазине "Рыболов-охотник", они не пользуются спросом и стоят сущие копейки. А взрываются не в пример громче бумажных пистонов. Лучше только капсюль "Жевелло" для картонной гильзы. Но его не надеть на бомбочку. Странно все-таки...
А ощущение праздника держится до сих пор. Я даже дал мелочи и сигарету наглому синяку на рынке, вместо того, чтобы дать в глаз. Не удивительно ли?
Это не спроста. Буду ждать вторую серию.

---

Вот и ввели ублюдки спецсчета по НДС.
Здравствуй, ЖОПА-Новый Год.
При первом рассмотрении выглядит так, будто сию хрень придется отметить еще до вступления в силу... но.
Твари..... как же достали-то!!!
СУКИ!!!
@&&^#$!!!

---

Мутно что-то. И за окном серо. Резонирую с утра.
А вчера вовсе вывели из себя. Обвинили во "владении великим и могучим". И кто - училка! Этого самого языка! Из местного университета! Я ей указал на пару оборотов в тексте и молча исправил несколько ошибок, которые были видны даже мне. Это что же выходит? Достаточно из семи частиц и предлогов не перепутать три, как ты уже автоматически молодец???
Достукались, блин. Чиста канкретна достукались.
Пацаны на работе не выключают радио - достали тупые диджеи и чудовищная эстрада. В кои веки влез в трамвай - предложили "оплотить за проезд". Притащили перевод с "великого и могучего" на рiдну мову - истерика случилась.
Начал в сети ругаться. Впервые за много лет. Ну да стоит лишь начать.
Был на книжном рынке. Тоскливо стало. Все в подтверждение. А прочитанного перечитывать почти не умею. Взял у знакомого Акунина. И за что его ругают? Компилятор? Ну и что?? Зато его книги среди тех трех-пяти из тысячи, которые написаны по-русски. На нем глаз отдыхает. Как босиком на травке.
Все бы компиляции такими были. А то ведь читал (с голодухи) неделю назад Бушкова. Гад. Вот уж кого убивать пора. За то, что при несомненном таланте Слова опустился до вокзальной проституции. До наглого рубилова капусты. По-легкому. Был бы уж ограниченным типом - черт с ним. Так ведь нет. И единожды опустившись взад уже не подняться. Этот багаж всегда будет при нем. В нем. И Книги ему уже не написать, хотя и мог.
Ненавижу дизайнЁров. Показали ему на курсах десяток кнопок в проклятущем кореле и сказали, что кварк - лучший софт для верстки. Все, невозможно конструктивно общаться. Криэйторы сраные. Приду к власти - всех расстреляю. С диджеями вместе. И с большинством специалистов "художественного перевода". Локализаторы ***. Что-то из меня снова нецензурщина рвется.
О чем я, собственно? Да ни о чем. Не люблю людей.
Мутно...

---

Мне был звонок. Из прошлой жизни. На новую трубу.
Когда я спросил о номере, он ответил - "дали".
Лучился радостью и ностальгией, горел желанием встретиться.
Не хочу.
Стыдно признаться - банально соврал, что уезжаю. Ненавижу врать, а соврал. Механически, привычно...
Испугался? Да нет, просто...
Просто не хочу.
Я давно другой. Крылья так и не выросли, отпали струпьями. И рога с хвостом не выросли. Так, ни то - ни се.
А он говорил, говорил, вспоминал, перечислял...
В голосе детский восторг. Сказал, что я один остался из той группы. Странно, чему же он рад?
А я вдруг вспомнил заначенную им полную фляжку спирта. Маленькую такую, пижонскую хромированную плоскую фляжку на 200 грамм. Когда спирт был нужен позарез. Уже потом он ее нечаянно уронит и спирт булькнет. А он почти натурально разыграет удивление и будет жестоко корить себя за забывчивость. Только вот полная фляга не булькает так громко. Она вообще не булькает.
Вспомнил. Много чего вспомнил. До сих пор вспоминаю.
Хорошо, что не осталось фотографий. И эмоций нет.

---

Этой Ночью, хоть и не похожа она еще, но все же, вместо того, чтобы хоть немного вздремнуть, как распоследний идиот читал "Идиота". Отыскал старый-престарый советский прообраз покета в твердом коленкоре для занятия себя-любимого в присутствиях. Почти никогда не перечитываю книги. Тем более - не люблю клинических психов. А вот поди ж ты, взял полистать. Раздражает меня старик. Вязок, как эпилептик, а не МДПшник. Терпеть его не могу, но какой язык! Черт возьми, да! Наверное, действительно надо быть психом, чтобы Так владеть Словом. Просто с ума сойти. Вот только сюжетные перипетии мешают. Не умею абстрагироваться от них. То одно вызовет раздражение, то другое. И что интересно - прочел всего треть. Хотя всегда был малоразборчив и дико прожорлив во всем что касается пищеварения. Нет, понятно,если есть выбор, то предпочту ливерной колбасе кусок мяса с кровью либо тонкий салат. А вызывающим изумление своей тупостью и сюжетными вихляниями детективчикам - что-нибудь поприличнее. Но не Федор Михалыча же! Ёпс тудей, я даже не поленился изготовить непрозрачную обертку. Стыдно признаться, но человек с Бушковым или кипой документов в кафе у налоговой или исполкома не привлекает к себе внимания. В отличие. И мне ведь, все равно, особенно по большому счету, но что-то мешает размахивать этой обложкой. Видимо, собственное к Федор Михалычу неоднозначное отношение.
Нет, но язык, язык!
Глянул в зеркало - жуть. Сегодня ночью буду спать. В противном случае прямая дорога на ночные улицы. Бела Лугоши переворачивается в гробу и нервно тянется за сигаретами. Только плотноват что-то последнее время. Не назовешь анемичным. А ведь было время...
Нет, скорее кто-то из семейства Адамсов. Точно. Но не дочь. Да еще и хайр остриг зачем-то. Слава Богу, хоть остальную растительность не тронул. Не Боб Гелдоф все же. Едва-едва завязать хватает. Весенняя линька, наверное.

---

Дызайнеры меня уже даже не умиляют.

- С чего ты взяла, что можно писать "для бытового назначения"???
- Ну как же! Вот, посмотрите, написано:
"- для внутренней...
- для наружной...
- для щитов..." и так далее. И вдруг - на тебе:
"- бытового назначения". Не красиво!
- А "для бытового назначения" красиво?
- Конечно!
И изумленно смотрит на меня, дурака, ясными голубыми глазками.
- Деточка, ты бы лучше картинку отмазала как следует, да блоки выровняла!
- Симметрия - враг искусства! (пытается шутить, блин)
- Если я еще раз увижу это искусство в кореле, то я не знаю, что с тобой сделаю!
- И чем он вам так не нравится??

Молча, посредством карандаша осуществляю акт волюнтаризма и сваливаю, скрипя зубами и с мыслями на манер "была бы ты мальчиком - я бы тебя просто убил... за ножки и о стеночку".

Вот что делать???? Хорошая ведь девочка, в общем-то. Рисует очень красиво.
Я ее однажды удавлю. Как Муму. И сяду с чувством глубочайшего морального удовлетворения.

---

И все же. Слишком уж стадное животное это самое хомо...
Даже желание выделяться - среди стада.

---

Водку? Теплую? С утра? Из мыльницы?
...
НЕ БУДУ!!!

---

Людим ли я? А хрен его знает.

---

Вверху Ночь и птица с кожаными крыльями, летящая сквозь черный проем Луны на прозрачную стену глаз.
Растечься еще одной холодной темной кляксой внутри.

---

Захотелось жрать. Как припадочному. Аж руки затряслись. Выскочил наверх, в кафешку. Пока Лариса-буфетчица что-то собирала на стол - нечаянно прислушался к радиопередаче...
@#$%!
В течение буквально сорока секунд, подряд, дословно:
"- ...марсоход совершил уникальное открытие, обнаружив на Марсе следы воды. Этим он повторил такое же открытие другого марсохода...
- ...сценарист написал этот сценарий по роману Стивена Кинга, основательно покопавшись, как это у того бывает, в своем подсознании...
- ...Лучших девушек этого города на звание "мисс мир"...
- ... в прошлом году изобрел действующую модель парового двигателя с коэффициентом полезного действия, равным почти 100%..."
%&@#$!!! #$%&@!!!
Я забыл о том, что хотел есть.
Выйдя из ступора, увидел испуганно помахивающую перед моим носом веточкой петрушки буфетчицу, - "Вы меня слышите?"
Нет, бля! Я никого не слышу! Кранты...
Еще хотел было расставить в тексте цитаты примечания и вопросительные знаки...
КУДА СТАВИТЬ??? #@%&%!!!
Это @$#&$%$. Полный и бесповоротный.
Меня всегда колбасило от СМИ вообще и от ИХНИХ ведущих в частности. Ну ладно, я сам пишу с ошибками и предложения строить не умею... но чтобы так! Это не была шутка. Не первое апреля, да и в состоянии я различить (мне так кажется, по крайней мере).
Но эти два разнополых олигофрена умудрились прочесть все без малейшей запинки, да еще и сексуально (как они считают, а на самом деле - совершенно тупо)хихикая в абзацах в адрес друг-друга. Она, в момент чтения им куска про "изобретение модели": "О-ооо... м-ммоде-ееели..." С придыханием и подстаныванием. Может она мастурбировала там? Высокий прфессионализм. "Типо кул".
Никогда не забуду одну дуру, игравшую со слушателями в вопросы-ответы. Повизгивая от восторга и возбуждения она орала на всю страну: "Ну как же вам не стыдно! Вы что, не учили биологию? Самая крупная птица среди названных - лебедь ШЕПТУН (!!!!!!!!)". Ясен красен, она не только учила биологию. Она даже книжку читала. В детстве. Муму. Это не книжка. Это имя дуры, я думаю.
О существах, заполняющих непротоколированным трепом паузы между треками я вовсе молчу. Виртуозная операция на комочке вещества, именуемого у других индивидуумов головным мозгом. Полная изоляция центра речи от... чего? Черт, его не от чего изолировать. Я сделал открытие века: язык диджея - это верхняя часть спинного мозга, снабженная вкусовыми сосочками. Точно. А в спинномозговом канале у них слюна. Пенистая (от слова "пена"и брызгучая, как моча. А в черепной коробке - мочевой пузырь.
И от этой срани нет спасения. Телевизор я могу не включать. А радио? Кафе, такси, магазин - одно и тоже. Плюс "типа руСкий бля шансон".

Черт, извиниться превентивно, что ли, перед людьми, которых занесло на радио, но мозги еще не отрубило?
Не буду. Есле не отрубило - не обидятся. А обидятся - значит это и про них.

---

Да. Это я виноват, черт подери. И ведь проверял раньше неоднократно при помощи зонтика или автомойки.
Когда свитера и теплые куртки были упакованы в шкаф - на следующее утро ударили морозы. И пошел снег.
Ёпрст, ну сколько можно-то??
Ну ничего. Все равно будет по-моему!

---

"покабудке"
Изумительное слово... )

---

как призрачна грань между возвышенностью и выспренностью... не она ли склоняет к нездоровому цинизму, стремлению отказаться напрочь?

и когда случилось так, что чудо без остатка ушло в запретные сны из закрытого фонда?

а ведь даже у наипрезреннейших из насекомых напротив - радужные крылья имеет имаго, а не нимфа...

с прибором.

---

Терпимость... странная она штука. Не терпеливость по дверью сортира, не долготерпение в отношениях с соседом-алкоголиком. Терпимость.
Откуда берется, на каком этапе развития личности количество начинает переходить в качество - Бог его знает.
И ни широта взглядов, сама по себе, ни показная либеральность терпимости еще не делают. И чрезвычайная образованность в различных сферах искусства не делает. Видимо, здесь какая-то особая утонченность натуры, не чувствительность, а некое "чувствование" необходимо. Ведь посмотришь - люди интеллектуально развитые, вроде бы, с оригинальным мышлением, умением мысль изложить не просто доходчиво, а выпукло и образно, хоть сейчас в набор сдавай - ни отнять, ни прибавить... А терпимости нет. Заужены где-то, при всей свое широте. И пузата бутыль, объемна, а горлышко - палец не пропихнуть. И все внутренние просторы лишь для наблюдения сквозь прозрачные стенки, перспективу искажающие. На манер диковинных кораблей и замков в бутылке.
Вот и ходит такой человек по земле, чудо чудное, средь прочей массы как шар зеркальный сияющий в темном зале сверкает. А нет-нет, да и прорвется из него. Повернется шар, а у него стеклышки блестящие облущены. И тень по залу пробегает. И видно, что не свой это свет был, а из пушки, что в сторонке прицеплена. Этому жиды коварные не угодили, тому хохлы жлобские, третьему москали поганые, четвертому малолетки глупые, пидеры мерзкие, мужики-козлищи, бабы-блядищи... Да мало ли? И чувствует он, что не так что-то, не дурак ведь, шуткой приукрасить пытается, оправданиями смягчить, за оригинальность позиции выдать, а не выходит. Узка горловина.
И не в категоричности суждений тут дело, и не в подставлении щек. В другом чем-то. В другом. Все от зависти и жалости. Не оформленной, аморфной и клубящейся, не могущей себя выразить, тщательно скрываемой от себя самого. Жалости к себе из себялюбия проистекающей и зависти ко всему миру, из этой жалости происходящей.
Так ли - нет, кто его знает. Но освободившись от такого груза человек внутренний покой обретает. И живет дальше в мире с собой и всем, что вокруг него.
Завидую. По-хорошему.

---

"Ну что ты ржешь, как парнокопытное?"
М-да... Зоологов развелось... )

И что я так злобен-то? Нет во мне терпимости. Грешен, черт побери.

---

Люди добрые, а кто таков будет товарищ Гриффиндорф?
Или это местность?
А то ведь полным идиотом себя чувствую - все его упоминают, а я понятия не имею - кто это...